Domingo... Algunos salen
a dar un paseo...
Otros se debaten entre
la vida y la muerte...
¿Cuántos demonios
nos habitan?...
¿Cuántos ángeles
custodian el sueño?...
El manco acaricia el
cuenco de su muñeca...
El bicéfalo discute
consigo mismo...
El incubo mastica
sus entrañas...
La tormenta amenaza
con descender, el demonio
acecha en el balcón,
tiene sed, afila sus garras...
Un ángel de alas rotas
y rostro desencajado
deambula desesperado,
aguarda lo peor...
Es el infierno...
Los hombres
desesperados
quiebran
sus propias
costillas...
La máquina estalla...
El eterno proceso
elimina todas las
esperanzas de paz...
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